Inicio para una novela que nunca se escribirá. Intento 2.

 Era increíble. Después de tantos años, después de todo lo ocurrido, aún conservaba, de alguna forma, el aura de pureza inocente del eterno aspirante a tonsurado, esa ausencia de dudas y ese optimismo irrebatible de quien todavía desconoce la traición y sus decepciones reverberantes. Podía notarse en su forma de caminar, en ese ligero encogimiento forzado del que persigue obsesivamente la humildad. Ese aura única, oscilante entre lo lastimero y lo grandioso, seguía acompañándole como una sombra. Debía ser ya el último capaz de ese efecto de entre todos nosotros.  Yo le veía acercarse lentamente desde el otro lado de la calle, y temblaba quedamente presa del miedo y la frustración.